La toma panorámica muestra un paisaje montañoso y árido, pura estepa teñida por las primeras luces del amanecer. Siguiendo la idea visual de ir de lo general a lo particular para situar al espectador en el contexto geográfico, la cámara “baja” al ras de la tierra y detiene su movimiento horizontal en un rancho hecho de troncos, barro y chapa donde un hombre mira a su mujer embarazada durmiendo. Los modos, el estilo y la iconografía de esta secuencia introductoria –virtuosa y de notable factura técnica, como el resto de la película– son indisociables del western: allí están el carácter ínfimo del ser humano al lado de la inmensidad de la naturaleza, la lejanía de lo urbano, el aislamiento hecho norma y un hombre curtido y barbado con indudable pinta de forajido y cuyo silencio parece decir mucho más que mil palabras, entre otros elementos propios del género de las espuelas.

De esa tradición tan cara al cine estadounidense –y, por qué no, al de todo el mundo– se nutre buena parte del ideario de los directores y guionistas Andrés Tambornino (uno de los responsables de El descanso, de 2002, que vuelve a la silla plegable luego de años de dedicación exclusiva a la edición) y Alejandro Gruz en Hombre muerto. Pero no es un western como los clásicos, esos que transitaban la mitificación civilizatoria enfrentando al héroe de turno con la “barbarie” del lejano oeste, sino uno que transcurre en un pequeño pueblo del noroeste de la Argentina –el rodaje fue en la provincia de La Rioja– en la década de 1980 y sigue a un hombre que, se verá, de heroico tiene poco y nada.