UNO

No está la Tierra para hacer sonetos
mientras haya en sus campos doloridos
tanto muerto perdido en vericuetos
por cuenta de matones conocidos.

En otra situación habría tenido
un respiro de paz y de respeto,
y sus suelos, de rayos encendidos,
no fueran cotas de sangrante peto.

Mala suerte de valles y montañas,
grandes urbes y humildes caseríos
soportar tantos hijos sin entrañas,

que sin tregua cercenan nobles bríos
de aquellas vidas que el valor extraña
cuando cubre sus féretros ya fríos.